No hay saludo más sincero y saludable
que la vertiente de versos en poesía
un saludo y un verso a la Tierra Mía
que hoy y siempre... ¡Es Mi Tierra Inolvidable!

SUELO DE BARRO Tu recuerdo me acaricia, tu rocío de noche serena, sos vénula de mi poema, sos verso que mesmeriza... Por vos estoy como soy, y no parezco a ninguno, tus detalles me vacuno, por eso soy como estoy... Sólo en tu mundo lo vi, me llevabas de la mano, me viste como hermano, sos recuerdo que viví... Siempre serás recordada y a eso no estoy inmune, pedazos de mi ayer reúnes, los resucitas de la nada... Regado en tierra lejana, del viento te desprendes, y penetras y comprendes, y transformas mi mañana... No ganará el adularme, vos sin desearme sos, del número uno y dos, única en conquistarme. Y por siempre seré tuyo, sos Barro en mis venas, el antídoto de mis penas, y de mi amor su capullo... Tu Barro aún sigue en mí, es mi corazón tu arcilla, pues tu suelo brota poesía, ¡Tierra Mía donde nací!

VERSO PATRIA   Mi verso es ciudad, es mi infancia que descansa en luces y palomas, el nido donde reposa la fragancia del polvo, arroyuelos, y lomas...   Mi verso es el morro y es el barro que sacia y moldea gentíos y masas. y ciego viaja en el piso de un carro, cual rebelde torturado entre brasas...   Mi verso es noche, es día, es amigo; confesor exorcista misericordioso, mi ocio, lupanar, mi calor y abrigo, mi libertad, mi placer obsequioso...   Mi verso expresa lo que no digo vocablos en una frase cualquiera, son versos por placer que escribo son frutos de mi masa quimera....   Y es mi verso cual mi ego cree es, pero es apátrida teniendo naciones, en años luz vive, y sufre de estrés, piensa, duerme, y tolera emociones...   Versos, muchos millares de versos son los que genero sin aún decir; y no me importa se vayan dispersos no me importa como los deje salir...

Sos sólo tierrita, ¡pero una bella morenita!

Tu cuerpo adobe, tu brazo es remolino,

fulgura la fe en tu agua siempre bendita,

y bebe lacra y defeca fuego, tu asesino.

 

El poeta te ha rimado en sus escritos.

El pintor ha hecho de tu alma un pincel,

baladistas y solistas te cantan a gritos,

y malinches ilusos te llenan de hiel.

 

Diáspora es tu diezmo, tu caridad. El mal

llegó a tu salida y el bien diluyó tu adiós,

olvidando al arribo de aquel amor carnal,

y confundiendo el significado de Dios...

 

Y estampe su vida en óleo, tinta, o acuarela

el pintor que pinta de aquel mundo ya ido,

resalte la grandeza de la tímida luz de vela

alumbrando el regreso de tu desaparecido!

 

¡Que se oigan baladas y rimas de poeta,

recordándonos fuiste sólo paja y lodo,

que la planta de tus pies marcan la meta

donde partiste un día sin nada y con todo!