Esta es mi Patria:
un montón de hombres; millones
de hombres; un panal
de hombres
que no saben siquiera
de donde viene el semen
de sus vidas
intensamente
amargas.
Esta es mi Patria:
un río de dolor que va en camisa
y un puño
de ladrones
asaltando
en pleno día
la sangre de los pobres.
Cada Gerente
de las Compañías
es un pirata a sueldo; cada
Ministerio del Gobierno Democrático
un
demagogo
que hace discursos y que el pueblo
apenas los entiende.
Ayer
oí decir a uno de esos técnicos
expertos en cuestiones
económicas; que todo
marcha
bien; que las divisas
en oro de la patria
iluminan las noches
de Washington;
que nuestro crédito
es maravilloso; que la balanza
comercial es favorable; que
el precio
del café se mantendrá
como un águila ascendiendo y que somos
felíz
que vive y canta.
Así marcha y camina la mentira entre nosotros.
Así las
actitudes de los irresponsables.
Y así el mundo ficticio donde cantan
como canarios
tísicos,
tres o cuatro poetas,
empleados del Gobierno.
Digan, griten,
poetas del alpiste.
Digan la verdad que nos asedia.
Digan que somos un pueblo
desnutrido.
Que la leche y la carne se la reparten
entre ustedes
después
que se han hartado
los dirigentes de la cosa pública.
Digan que el rábano
no llega
hasta las mesas pobres; que diariamente
mueren cientos sin asistencia
médica
y que hay mujeres que dejan
la uva de su vientre
a plena flor de
calle.
Digan que somos lo que somos
un pueblo doloroso,
un pueblo analfabeto,
desnutrido
y sin embargo fuerte
porque otro pueblo ya se habría muerto.
Digan que somos,
eso sí, un pueblo excepcional
que ama la libertad muy a pesar del hambre
en
que agoniza. |
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Yo grito, afirmo y aseguro:
En todas partes donde vivo, el
cerro.
En todas partes donde canto, el hambre
El hambre y el dolor junto a
los hombres.
La miseria golpeándoles la vida
hasta quebrar el barro mas cocido
del alma.
Y a ésto amigo se le llama Patria
y se le canta un himno
y
hablamos de ella como cosa suave,
como dulce tierra
a la que hay que entregar
el corazón hasta la muerte.
Mientras tanto al occidente de la casa que ocupo
hay
una imagen encaramada en el mundo
(¡mayor razón para que viera claro!)
y allá
junto a sus pies de frío mármol
una colonia alegre
se va en las tardes
cantando,
a los cinemas
Bajo la sombra de "El Salvador del Mundo"
se mira
el rostro de los explotadores.
Sus grandes residencias con sus ventanas que cantan.
La
noche iluminada para besar en Cadillac
a una muchacha rubia.
Allá en el
rostro de la Patria, un gran dolor
nocturno: allá y yo con ellos, están los explotados.
Los
que nada tenemos como no sea un grito
universal y alto para espantar la noche.
Allá
las mesa de pino; las paredes
húmedas; las pestañas de las tristes candelas;
la
orilla de un marco de retrato
apolillado; los porrones
donde el agua canta;
la cómoda
dende se guardan las boletas
de empeño; las desesperadas
camisas;
el escaso pan junto a los Lunes
huérfanos de horizontes; el correr
de los amargos
días ; las casas
donde el desahucio llega y los muebles
se quedan en la calle
mientras
los niños y las madres lloran.
Allá en todo ésto, junto a todo ésto,
como brasa
mi corazón
denuncia al apretado mundo
la desolada habitación del hombre que sostiene
el
humo de las fábricas.
Esta es la realidad.
Esta es Mi Patria: 14 explotadores
y
millones que mueren sin sangre en las entrañas.
Esta es la realidad.
Yo
no callo aunque me cueste el alma! |
