CUSCATLECOS

Decir, si bien entristece el decir,

que ya no hay vecino ni barrios,

no se ven bueyes y no hay cerros...

que la villa es mercancía de valía,

el árbol de Navidad ya no es verde,

y la luna ciega tanto como el día...

Gritar, aunque no se pueda gritar,

cuánta falta hace un buen tango,

o una ranchera que de cólera,

talvés un mural de Diego Rivera

un poema de Miguel Hernández,

tanto como un Bolívar, un Martí,

un Ché Guevara, o un indio Aquino...

Contar, si bien no se debe contar,

que el sol no se espera, él llega,

pero se siente cual noche sin fin,

y el dogma es paradigma inútil

que avasalla, impone, y somete,

y quien se opone es aplastado...

Escribir, aunque es bien jodido escribir,

que hay amos, esclavos, y ataduras,

hay imperio, con siervos y lacayos,

que el paraíso de mercado es quimera,

y su rival un chasco fosilizado,

y el proletario especie en extinción.

Rebelar, no obstante este prohibido,

que el primero es media mentira,

y el último solo es media verdad,

pero todo primero tiene crepúsculo,

y todo último es hijo de una luz,

pues uno es mentira de la verdad,

y el otro la verdad de la mentira...

 

Tamen