¡De que me sirve escribir todo ésto?
¿Cuál es la ganancia y el
efecto?
ya nada hay que me haga perfecto
pero hoy amo vivir y ya no detesto.
Mi corazón es poesía,
mi alma es un tintero,
mi ser derrama su fuero.
doy
mi todo en demasía.
En tinta está mi corazón,
poemas salen de mi alma,
digo
mis bajezas e ilusión,
poesía mi alma desarma.
Arrojo mi acerba espuma,
comparto
eso que abruma
¡Pero recibo la calma!
Mi corazón es mi cuna,
Mi ánima es
mi pluma,
¡Un poema es mi alma!
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Siempre recuerdo bien lo que fue mi vida,
no puedo darme el lujo de reprimirlo,
si
lo olvido me condenaré a repetirlo,
y de nuevo sufriré esa senda sufrida.
¿Cómo
olvidar mi pasado de vida insana,
ignorar los vicios que torcieron mi mente,
las
viles ofensas que ocasioné a mi gente,
viviendo como un ser sin un mañana?
Mi
vida aún carga esa dolosa herida,
que ocasionó esa insidia que ansiaba;
y tenía
una noviecita que idolotraba,
pero eran los vicios la pasión de mi vida.
Mi
mente veía la vida en un trasfondo,
y creí el matrimonio salvaría mi vida,
así
me casé y seguí esa vida perdida,
y caí sin freno hasta tocar Mi Fondo.
El
frío metálico del fusil enconó mi ser;
tendido al suelo mi vida se acababa,
y
aquél cabo que ufanado me gritaba:
-"¡Te moriste hijueputa, vas a perecer!"-
Un
grito del vecino me salvó del abismo,
yo no recuerdo nada de lo que pasó,
pero
un destello en mi mente se cruzó
que mi vida... ¡Ya no podía ser lo mismo!
Tamen
