CANTO A LA GESTACIÓN
Era tu seno, Madre...
Sumergida en tu tiempo
la sustancia inicial de
mi semilla
iba abriendo un latido,
germinaba en tu pulso
en el musgo tranquilo
de tu entraña
dormitaba mi música incipiente,
mi voz de semiluna.
Era la suavidad
de un mundo intacto,
de su insondable reino.
En tu esfera frutal brotaba el
sueño
de mi primer raíz
y allí sentía el transcurrir silente
de tus ríos internos.
El
agitado paso de las horas
que alzaban su marea
el entreabrirse lento y sigiloso
de
invioladas corolas.
Allí mi pólen claro respiraba
tu clima vegetal,
mientras
jugos nutricios recorrían
mis diminutos tallos.
Era todo tranquilo...
blanda
prisión, atmósfera serena,
palpitación de albúmina sensible
que recogía en ignorados
cielos
su alta conjugación de mar y estrella.
Después...
el desgarrarse
de tu barro,
la floración de tu dolor que alzaba
su estalactita sorda, interminable,
mientras
tu hoguera triste desbordaba
llantos insospechados.
Era tu inmensidad de campo
fértil
te surco amable en conjugación suprema
que iba rasgando su ondulante ritmo
para
entregar mi brote
al mundo de la luz...
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EL DÍA DE LAS CIUDADES
El día de las ciudades
se inicia cuando se abren las ventanas
cuando ruidos
confusos
empiezan a subir royendo el aire
o una campanada
se viene disgregando
se
viene disgregando como una onda
de círculos concéntricos.
Esta es la misma hora
en que me digo:
¿Qué debe haber en mí
para saber que ha comenzado el día?
Yo
sé que la estación se ha vuelto nueva
y me llega el respiro de los árboles
cuando
empujan sus brotes;
algunas hojas han de abrirse, suaves,
y temblarán al viento
pero
estancia aún guarda los recuerdos
de las noches pasadas.
Debo empezar el día
aún
cuando sólo sepa
de la humedad de mis antiguas cosas:
En la ciudad convulsa
soy
un musgo que atisba
el primer resplandor de la mañana.
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