CARLOS ERNESTO GARCÍA

        Carlos Ernesto García, Santa Tecla 1960, El Salvador. Escritor y poeta. Autor de los libros de poesía Hasta la cólera se pudre (Barcelona, 1994) que ese mismo año aparecería en Nueva York bajo el título Even rage will rot en traducción al inglés a cargo de Elizabeth Gamble Miller, A quemarropa el amor (Barcelona, 1996) y Postales del Crimen (Inédito) Es autor también del libro de viaje en tono novelado, El Sueño del Dragón (Barcelona, 2003) así como del reportaje Bajo la Sombra de Sandino editado íntegramente a través de las páginas del Diario CoLatino (El Salvador, 2005).
        Desde finales de 1980 vive en España., década durante la cual fue miembro de la Coordinación Europea del Sistema Radio Venceremos (Voz oficial del FMLN) para luego en 1990 fundar y dirigir la revista Xibalbá de Cultura de ámbito latinoamericano, ya desaparecida.
        A fin de cubrir los acontecimientos derivados de los terremotos de principios de 2001 y bajo los auspicios del Ayuntamiento de Barcelona y la Red Europea de Diálogo Social (REDS), viajó a El salvador en calidad de coordinador de un equipo de periodistas de Televisión Española, La Vanguardia y El País; resultando de ello el libro colectivo El Salvador, entre la naturaleza y la mano del hombre así como un documental para TVE. En la actualidad es corresponsal en España del rotativo salvadoreño, Diario CoLatino y director de la productora cultural C&Duke, firma española que ha producido dos importantes exposiciones itinerantes del prestigioso fotoperiodista Kim Manresa tituladas La vuelta al mundo en la mirada de Kim Manresa y Escuelas de otros mundos de las que Carlos Ernesto García es, además de productor,  su comisario.
        Invitado por diversas instituciones culturales y académicas, ha visitado varias ciudades de América Latina, Europa, los Estados Unidos y China y su poesía ha sido traducida al inglés, italiano y chino.

YO NO TENGO CASA

La mitad de lo que amaba ya no está conmigo
Unos (casi todos) se han quedado
Otros simplemente partieron

Mi hermano urgentemente me escribe de México:
La casa se derrumba
hay que venderla
y pienso:
es qué aún tenemos casa?

Mi padre se quedó sin comprarse aquella camisa
o aquél pantalón que tanto le gustaba
sin ir al cine los domingos
sin viajar con el país que tanto soñó
y se conformó con visitar un parque
en donde mirarle el rostro al caballo
y al general que lo montaba en una estatua
Todo por comprarnos una casa
Una pequeña y modesta casa donde vivir
y a la que hoy solamente se le ocurre derrumbarse

Por mí
que se derrumbe si quiere
Si la mitad de lo que amaba ya no está conmigo
si los niños no se amelcochan frente a la ventana
y si a mi hermana se le quebró la sonrisa frente al espejo
aquella terrible noche de junio
antes de la tormenta y el canto del gallo
si el llanto metálico de un niño
no me provoca una tremenda ternura
que haga nacer una canción de amor entre mis manos
por mí que se derrumbe;
y que vuelvan a construir un día si quieren
pero será sobre cenizas

Mi voz no vibrará más en sus paredes
Tus cartas de amor Mariana
no llegarán con su olor a perfume hasta mis manos
Al caer la Navidad
estaré siempre lejos
y solitarias habitaciones poblarán la casa
que según cuenta mi hermano en su carta:
ya perdió sus primeros cristales

Está bien
que se derrumbe si quiere
si es así
olvidarla será mi venganza
porque yo hace tiempo
mucho tiempo
que no tengo casa.

PRIMER BESO

A una muchacha cuyo nombre
no recuerdo.

Cuando te besé
(Fue en casa de una amiga tuya
que me gustaba)
era la primera vez que te besaban

Sentí tu cuerpo temblar contra la tierra

Nunca más volví a verte ni besarte
pero cuando te recuerdo
no sé por qué
aún siento tu cuerpo temblar contra la tierra.

 
 
 
 
 

BREVE POEMA DE AMOR

Vos sabés que yo
vengo de la melancolía a la melancolía
que confundo todos los lugares
la Plaza del Zócalo
con el Parque Ula Ula
el Danubio con el Lempa
a los niños andaluces con los de Panchimalco
la torre de París
con las de electricidad que daban frente a mi casa
allá en San Martín
cerca de Suchitoto.

la verdad es que lo confundo todo
hasta el color de tu pelo
con la espesa oscuridad de los cafetales.

 

MAÑANA DE INVIERNO SIN ELLA

Yo
el que guarda en la sonrisa
al asesino
dime qué hago con estos ojos
que nacieron para verte
Con esta boca
que te nombra a cada instante
para espantar el silencio
Con estas manos mías
que te saben de sobra.

Yo
el que guarda el puñal
bajo la almohada
dime qué puedo hacer
para borrar tu sangre
y tu recuerdo
antes de que golpeen a la puerta
los que vengan a buscarme.

 

MIENTRAS AMANECE

En un rincón del burdel
un hombre de mirada triste
besa con ternura el rostro
de esa mujer
que con ganas
le hunde hasta el fondo
una botella rota
más abajo del pecho.

 

A QUEMARROPA EL AMOR

Guardo como pequeñas piedra de mar
días de nieve
regiones habitadas por el miedo
incendios de miradas devastando las calles
reinos de abejas y de hormigas
silvestres floraciones de palabras
atardeceres bajo oscuras arboledas
lápidas polvorientas
sobre historias personales
mesas de café
desde donde controlábamos las piernas
de una mujer que no nos hizo ni caso

Alojo recuerdos como piedras de mar
y ninguno termina de hacer daño
en la palma de la mano
donde los aprieto con indecente esperanza

Son recuerdos
como los de un gato en el jardín
con una bala entre las patas
¿o será alguien cargando su revólver?

De un gato que llora en el jardín
¿O será mi madre
que no está en casa desde ayer?
El recuerdo de un hombre que salta la verja
y yo no tengo tiempo
ni ganas para recibirlo

Los impactos rompen la puerta
mientras irrazonablemente
la luna se aburre allá arriba
y saltando el muro
caigo en un estanque dorado
a salvo de la ballena que arrasa.

Tamen

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