|
SUICIDIO
Llegó en fin a este presido
inserta en El Semanario
(periódico literario)
la
contienda del suicidio.
Para matar el fastidio,
por no decir otra cosa,
saco
mi Musa quejosa
de vivir arrinconada,
cómo quién saca su espada
para ver si
está roñosa.
A todos hablar prometo
sin ofender a ninguno,
que a todos,
uno por uno,
los estimo y los respeto.
A decidir no me meto
quién es
quién tiene razón;
sólo diré mi opinión
con modestia o sin modestia
que suele
causar molestia
afectar moderación.
Muchos siglos van corridos
desde
que hay suicidados
amantes menospreciados
y jugadores perdidos.
Tantos
sabios distinguidos
han tratado del esplín
y del suicidio, que al fin
disputar
está demás.
sobre si es nefas o fas
(que yo también sé Latín)
Tengo por mal
argumento
para quitar la vida
el citar algún suicida
de valor o de talento.
Por
uno se encuentra ciento
de la más ilustre fama
que terminaron su drama
enfermos,
asesinados,
borrachos, apaleados
en la horca y en la cama.
Lector, si
fuera a exponerte
tantos ejemplos diversos
llegaría haciendo versos
a la
hora de mi muerte.
Citaré algunos y advierte
que no quiero fastidiarte;
va
leyendo hasta cansarte,
y así que estés muy cansado
descansa, lector amado,
no
vayas a suicidarte.
|
|
ROMANCE
Es un joven desgraciado
cómo una rosa marchita,
frescura y color le quita
el
sol que la ha marchitado.
Apenas la sombra queda
de la forma que perdió:
Ya
el olor se disipó,
no hay quién volverselo pueda.
Huye de todo consuelo,
que
el infeliz no le tiene:
Ni esperanza le mantiene,
éste grato don del cielo.
En
su profundo estupor
y desesperada calma,
ya no lisonjea su alma
ni la gloria
ni el honor.
Cómo un volcán abrazado
su adolescencia pasará,
¡cuán violento
palpitará
su corazón arrojado!
Hoy para él todo está muerto
que el corazón
arrogante
cayó frío en un instante
y de tristeza cubierto.
Otro hombre
jamás ha habido
que algún bien no haya gozado;
más él siempre desgraciado
y
nunca dichoso ha sido.
La esperanza ni una vez
vino a alimentarle un rato;
no
tendrá un recuerdo grato
con qué aliviar su vejez.
Mírale, tierna doncella,
mira
aquella alma postrada;
que enciende una tu mirada
la vida que aún resta en ella.
Para
la piedad naciste,
tu misión es la ternura;
no seas con él tan dura;
velo:
casi ya no existe.
Más ¿rehúsas doncella hermosa,
dar fin a tan cruel tormento?
¿No
te mueve ni un momento
su desdicha lastimosa?
Ya su mal está calmado
¡Oh
muerte! ¡Oh nada desierta!
abre, eternidad, tu puerta
para que entre un desgraciado.
|
|
