CANCION AGRARIA A CUBA
I
El gran dolor de la tierra es no dar fruto. Alguien lo decía:
"La
tierra sin brazos será para los brazos que carecen de tierra".
Y al que
esto dijo lo condenaron todos
los estúpidos; y hubo un traidor
que hipotecó a
su Patria
para que no tomaran cuerpo las palabras.
Así fue como un día, Guatemala
se
puso gris de niebla. Y la metralla
rompió el pecho de los agraristas.
Esto que
canto y digo, es un antecedente.
Mientras tanto un gobierno en el Norte de
América
proclama la Justicia y los derechos del hombre.
Es un gobierno de fenicios
y de mercaderes
que se inventan patriotas para humillar al mundo.
Carlos Castillo
Armas es el mejor ejemplo.
II
Ya lo sabíamos; era una cosa
Vieja
como el viento; una verdad
Sabida, escrita por los dioses
fundadores del hombre
y
la alegría; por los grandes
espíritus, ahuyentadores
de las espesas lágrimas del
mundo.
Ya lo sabíamos: la tierra
es para el hombre que la siembra.
El
grano nace entonces
como niño;
es casi una minúscula guitarra
o un pequeño
pájaro
que salta de la tierra
y se hace tallo y fruto
para salir cantando.
El
primer gran dolor
no fue la muerte; fue lo absurdo
de decir esta tierra es
sólo mía.
Desde entonces, la explotación
del hombre por el hombre;
los
esclavos, el látigo
y el hambre; desde entonces
la felicidad fue reservada
a
unos pocos.
Y estos pocos
fundaron las naciones y las guerras.
III
La
flor de caña enciende sus espadas de azúcar
porque la miel que en ella fermenta
su cintura
ha de quebrar su cántaro de claridad y luna
para tu pueblo, ¡Cuba!
Tu
tierra es una esponja; una aromada espuma.
Un corazón fragante te envuelve y te
circunda.
Las manos del que siembra recogerán las frutas
de las cosechas tuyas.
Oh,
Cuba, dulce Cuba, en tu Reforma Agraria
todo tu pecho vibra con temblor de guitarra.
Eres
alegre y ágil como son las tonadas
que el campesino canta.
Cuando en tu
pecho cae la semilla, se alegra,
y brota elemental del cauce de la tierra
sabiendo
que la sabia que tiene y alimenta
será para el que siembra.
Sobre tu corazón
que realiza el milagro
estalla en alegría la casa del tabaco.
Hay júbilo de oro
en torno de los brazos
y la semilla salta para salir cantando.
Dolor el
de la tierra que no puede dar fruto.
Como una virgen arde en plenitud de impulso,
y
toda ella vibra en sus temblantes muslos
esperando el contacto de los besos más
puros.
Ah, Cuba, dulce Cuba, la tierra de tu isla
será una tierra tierna
de amores lunecida.
Estallará cantando la voz de la semilla
y el hombre que
la siembra recogerá su dicha.
Ah, Cuba, dulce Cuba, hoy la tierra sin brazos
será
para los brazos que carecen de tierra.
Harás para tus hijos el constante milagro
de
que ellos vivan siempre cantando en primavera.
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CUBAMERICA
Te podrías llamar Simón
Bolívar; o Domingo
Faustino Sarmiento, porque eres
el
más hondo metal de la pureza.
Te podrías llamar Bernardo
O'Higgins, claro
salitre
ardiendo sobre tu cuerpo
de isla, alto joyel
que candoroso guarda
el
mar caribe.
Te podrías llamar, Carlos
Luis Prestes, porque tienes
los
ojos abiertos
a la esencial estancia
donde se va forjando
la esperanza.
Te
podrías llamar, José
Simeón Cañas, porque tu nombre
es popular como naranja.
Te
podrías llamar, José
Martí, porque la hiedra
del chaleco suyo
vale más que el
fulgor de las espadas.
Te podrías llamar Sandino; a secas.
Te podrías
llamar Sierra Maestra;
o Fidel, o Camilo. O con el nombre
de un héroe caído
por
levantar tu estrella.
Pero yo, hoy he venido a pronunciar tu nombre
de
otro modo; con sílabas que vienen
de muchísimas muertes encendidas,
más puras
que las lámparas;
diáfanas como la luz
que hiere al día;
claras como la sal
o las ventanas.
Hoy he venido a pronunciar tu nombre.
Y se me vuelven fiesta
las palabras.
La Paz me brota alegre de los labios
como venado que al saltar
se bebe
el barco de la tierra.
Te advierto, estoy alegre
y he tenido
que salir a la calle
a gritar mi borbotón de gritos
porque encontré tu verdadero
nombre.
Ya no te llamas Cuba, Cuba, sólo.
Tu nombre es caracol que ha recogido
todo
el rumor del Nuevo Continente,
toda la alta hoguera de la lucha,
toda la sangre
pura de los muertos
que regaron sus ojos en la tierra
y sembraron sus pechos
como milpas
por tal de que la tierra se entreabriera
como un pecho frutal que
se da al pueblo.
Ya no te llamas Cuba, simplemente.
Te llamas, Cubamérica.
Y
en tu nombre se esconde la esperanza
de estos pueblos heridos por el hambre.
Lanzados
al abismo y a la noche
por los mismos que hundieran Guatemala.
Ya no te
llamas Cuba, simplemente.
¡Te llamas,
Cubamérica!
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